DECIMOS QUE ES UN POEMA.

Decimos que es un poema y le llamamos así;

no sabemos si a él le gustará;

quizá quiera llamarse anhelo,

aliento, grito, ceniza, triza, fuego.

Es sólo un recién nacido

un corazón de papel, una nueva idea

Decimos que es un poema y lo bautizaremos así,

en una fiesta donde todos  los invitados

abrirán los ojos como platos

en busca de un posible parecido

con algún padre  o hermano de las letras.

Acaso  hayamos desenterrado un amorío

con toda la polvareda de los tópicos,

o haya llegado hasta nosotros, sin saberlo,

el escandaloso vino de  las modernidades.

Decimos que es un poema,

así, sin más, porque nos gusta y ya nos basta

y podemos  hacer un poema

como una mariposa de pintadas alas juveniles

que nos traiga con su vuelo las fotos de colores de Paul Newman,

o podemos crear un algo desgajado de lo más profundo de todas las honduras

por una pluma cruel y cirujana.

Nunca sabremos si lo que quisimos decir se entenderá,

si llegará a esas emociones comunes de los otros,

porque nunca sabremos si lo que sentimos

o queremos sentir, importa o no a los demás.

Quizá se coticen alto los modos y las modas,

en esa banca codiciosa de los versos

donde se suicidan los poemas sensibleros.

Es muy posible que por mucho que el viento tormentoso

cargado y cansado de veranos

te traiga con el aire las faldas de tu madre

y escribas en sus pliegues sin saberlo;

en todas esas tardes y mañanas

donde decoras cielos con nubes y espadañas

que tocan a la vida y a la muerte.

Es muy posible, que eso que tú llamas poema,

sin saber si a él le gustará,

no lo sea,

pero sea mucho más que eso

y sea el combustible perfumado para el motor de tu vida.